Cette page a été validée par deux contributeurs.
18
AU CLAIR
Mer lugubre et sans fond, tes abîmes discrets
Gardent également d’innombrables secrets.
Suaire que l’écume ourle de sa dentelle !
Aussi, lorsque la lune, aux flots noirs ondulant,
Sur l’immense tombeau pose son reflet blanc,
On croit voir la couronne où se meurt l’immortelle.