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AU CLAIR
Mer lugubre et sans fond, tes abîmes discrets
Gardent également d’innombrables secrets.
Suaire que l’écume ourle de sa dentelle !
Aussi, lorsque la lune, aux flots noirs ondulant,
Sur l’immense tombeau pose son reflet blanc,
On croit voir la couronne où se meurt l’immortelle.
