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DE LA DUNE
III
GROS TEMPS
Temps lugubre, ciel morne au front chargé de haine
Où galope en maudit le nuage au flanc lourd
Qui s’abat sur la mer sinistre, s’y déchaîne,
Crève et mêle son onde aux ondes du flot sourd.
Ni rires ni rayons : les plages sont désertes.
Déjà l’essaim frileux des baigneuses s’enfuit,
Les sables esseulés se tachent d’algues vertes
Où brillaient les talons féminins au doux bruit.
