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DE LA DUNE
XL
P. P. C.
Déjà le colchique d’automne
Allume de mauve les prés,
Les horizons se font pourprés
Sous le ciel bas et monotone.
L’humide Septembre, perclus,
S’en va trépasser dans ses brumes
Au glas rauque de ses élus,
Les noirs catarrhes et les rhumes !
