Cinq enfants sur les bras ! ce père qui travaille ! Il n’avait pas assez de peine ; il faut que j’aille Lui donner celle-là de plus. — C’est lui ? — Non. Rien. — J’ai mal fait. — S’il me bat, je dirai : Tu fais bien. — Est-ce lui ? — Non. — Tant mieux. — La porte bouge comme Si l’on entrait. — Mais non. — Voilà t-il pas, pauvre homme, Que j’ai peur de le voir rentrer, moi, maintenant ! » Puis elle demeura pensive et frissonnant, S’enfonçant par degrés dans son angoisse intime, Perdue en son souci comme dans un abîme, N’entendant même plus les bruits extérieurs, Les cormorans qui vont comme de noirs crieurs, Et l’onde et la marée et le vent en colère.
La porte tout à coup s’ouvrit, bruyante et claire, Et fit dans la cabane entrer un rayon blanc, Et le pêcheur, traînant son filet ruisselant, Joyeux, parut au seuil, et dit : « C’est la marine. »
X
« C’est toi ! » cria Jeannie, et, contre sa poitrine, Elle prit son mari comme on prend un amant, Et lui baisa sa veste avec emportement, Tandis que le marin disait : « Me voici, femme ! » Et montrait sur son front qu’éclairait l’âme en flamme Son cœur bon et content que Jeannie éclairait. « Je suis volé, dit-il ; la mer, c’est la forêt. — Quel temps a-t-il fait ? — Dur. — Et la pêche ? — Mauvaise. Mais, vois-tu, je t’embrasse, et me voilà bien aise, Je n'ai rien pris du tout. J’ai troué mon filet. Le diable était cache dans le vent qui soufflait. Quelle nuit ! Un moment dans tout ce tintamarre, J’ai cru que le bateau se couchait, et l’amarre A cassé. Qu’as-tu fait, toi, pendant ce temps-là ? » Jeannie eut un frisson dans l’ombre et se troubla.
