silence, tantôt en plaintes aiguës, tantôt en un halètement affaibli.
Deux heures après l’aube, le médecin et le curé de Saint-Henri arrivèrent ensemble.
— Je n’ai pas pu venir plus tôt, expliqua le curé. Mais me voilà tout de même, et j’ai pris le docteur au village en passant.
Ils s’assirent près du lit et causèrent à voix basse ; le médecin procéda à un nouvel examen ; mais ce fut le curé qui en annonça le résultat.
— On ne peut rien dire, dit-il. Elle n’a pas l’air pire ; mais ça n’est pas une maladie ordinaire. Je vais toujours la confesser et lui donner l’absolution ; après ça nous nous en irons tous les deux et nous reviendrons après-demain.
Il s’approcha du lit de nouveau, pendant que tous les autres allaient s’asseoir près de la fenêtre. Pendant quelques minutes les deux voix se répondirent, l’une affaiblie par la souffrance et coupée de gémissements, l’autre assurée, grave, à peine abaissée pour les questions solennelles. Après un murmure indistinct, des gestes augustes planèrent, faisant baisser les têtes, et le curé se leva.
Avant le départ le médecin confia à Maria une petite fiole, avec des recommandations.
— Seulement si elle pâtit bien fort, à crier, et jamais plus de quinze gouttes à la fois… Et ne lui donnez pas d’eau frette à boire…
Elle les reconduisit jusqu’au seuil, la fiole à
