chacune de ses paroles sembla contenir une insulte cachée :
« Il ne vous a toujours pas fait grand mal ! » dit-il en palpant les joues à peine meurtries.
Et quelques instants plus tard :
« C’est égal. Qu’est-ce qu’on va dire chez nous ? »
« Le meilleur homme de l’Angleterre battu par un Français ! » fit Steve Wilson comme un écho lugubre. Et tous trois se prirent à hocher interminablement la tête.
Le massage terminé, Andy Clarkson s’essuya les mains avec une grimace d’amertume, disant :
« Je ne sais pas ce que vous allez faire ce soir, garçons, mais moi je sais bien que je vais me saoûler. »
Quelques minutes plus tard il sortait sans mot dire, la tête basse, les mains dans ses poches. Laissés seuls avec Pat, Steve Wilson et Jack Hoskins, gênés, crurent devoir le consoler :
« Ne vous désolez pas, vieux ! fit Jack
