— Paul qui se dispute avec Bijou !… pas possible !…
L’abbé Courteil affirma, scandalisé :
— Mais si !… M. le comte a grondé mademoiselle Denyse !…
— Arrive ici, Bijou !… — dit la marquise.
La jeune fille vint en courant se pelotonner sur un coussin aux pieds de sa grand’mère, tandis que M. de Rueille s’approchait de Jean, et lui disait à demi-voix :
— Tu devrais empêcher Bijou d’avoir avec toi ces façons !…
— Quelles façons ?… ah çà ! tu rêves ?…
— Je ne rêve pas le moins du monde… Denyse a vingt ans, après tout !…
Le jeune homme rectifia :
— Vingt et un…
— C’est encore mieux !… elle devrait avoir plus de tenue…
— La pauvre petite !… elle a une tenue parfaite !…
Il ajouta en regardant son cousin :
— Je ne sais vraiment pas sur quelle herbe tu as marché ?…
M. de Rueille murmura, un peu embarrassé :
— J’ai tort… naturellement, j’ai tort !…
— Absolument !… — dit sèchement Blaye, qui se leva.
En le voyant, Bijou quitta la marquise, et, s’élançant vers lui :
— Ah ! mais !… tu ne vas pas t’en aller !…
