presque votre oncle… et presque un homme respectable…
— « Presque mon oncle », non !… attendu que Bertrade est ma cousine germaine… et quant à « presque respectable… »
Elle s’arrêta un instant, et conclut en riant :
— Vous vous flattez !…
— Hélas non !… je vais avoir quarante-deux ans…
Elle le regarda, l’air surpris :
— Ah bah !… vous n’en avez pas l’air !…
— Merci !… Tenez !… voyez-vous tous ces indigènes qui vous dévisagent ?… je vous affirme, Bijou, que quand je viens faire les commissions tout seul, ils ne me regardent pas avec cette avidité…
— Moi, je vous dis que c’est ce rose qui les étonne !…
— Pourquoi les étonnerait-il ?… ils y sont habitués, puisque vous venez souvent à Pont-sur-Loire, et que vous êtes toujours en rose…
Depuis qu’elle avait quitté le deuil de ses parents, morts quatre ans auparavant, Denyse avait adopté le rose comme unique couleur de robe. C’était, disait-elle, parce que sa grand’mère l’aimait mieux ainsi habillée. Dans tous les cas, le rose, un rose très doux, très mourant, sorte de feuille de rose effeuillée et pâlie, qu’elle portait toujours et qui était presque exactement du ton délicat de sa peau, lui allait à ravir. Quand le temps était froid ou mauvais, elle mettait de longs manteaux foncés
