durée. Aussi qu’en résulte-t-il ? C’est que le malheureux qui devient académicien voit un jour sombrer sa théorie devant une autre, ou bien s’engloutir à tout jamais sous quelque fait nouveau. Or c’est à l’académicien à juger le nouveau fait ou la nouvelle théorie. C’est cruel, il faut l’avouer. La position est embarrassante, ou plutôt non, — il prend rapidement son parti, il ne peut donner tort à l’œuvre par laquelle il est tout ; il ne peut renier une fille qui lui a apporté en naissant un chapeau à claque, une épée et les plumes vertes. Il faut qu’il maintienne son système, qu’il le suive quand même, sous peine de se dire à lui-même : « Je suis ici à tort, j’ai volé ma place. »
Que diable ! on a beau avoir soixante ou soixante-dix ans, ne plus rien faire, savoir qu’on est un vieil arriéré, — on ne se dit pas de ces choses-là soi-même, — demandez plutôt à Bridoison.
Alors quoi d’étonnant dans la haine des académiciens pour les nouveautés ? « L’Université, dit Renan, fermait ses portes à l’étude du grec, parce que les bons docteurs n’avaient pas connu cette langue. » Nos académiciens voudraient faire dévorer par leurs lions verts tout homme qui apporte quelque vérité nouvelle. Ils vivent de l’erreur, n’est-il pas naturel qu’ils essayent d’anéantir le vrai ?
Aussi comme ils détestent tous les remueurs d’idées ; comme ils sont effrayés qu’ils ne les distancent, comme ils craignent qu’ils n’apportent un flambeau dans toutes les vieilles boiseries qui supportent l’Institut et qu’ils ne brûlent et le temple et ses prêtres ! On ne doit porter de lumière dans le sanctuaire qu’entourée de toile métallique comme une lampe de Davy. Il est vrai que cet appareil n’éclaire que faiblement, mais n’y voit-on pas toujours assez ?
Si un profane veut venir leur disputer quelque chose, comme ils s’acharnent après lui, comme ils l’écrasent dans leurs chaires, où nul ne peut les contredire. Comme ils se servent de leur titre d’académiciens en guise de massue !
