les montagnes liquides, qui semblaient à chaque moment vouloir l’engloutir. Ses yeux bleus ne fouillaient avidement que la nappe d’écume roulant sur la grève de Pen-hat, son attention ne se portait que sur les épaves de toute nature noyées dans le remous qui venait battre la base des falaises.
À chaque instant son esprit partait pour des pays radieux, enchantés, lui faisant oublier pourquoi elle était venue là sur cette grève aux funèbres souvenirs, sur cette grève des Trépassés, elle aussi.
Puis, à d’autres moments, elle se jetait à genoux, fouillant le sable de ses ongles, avec un lamentable cri de douleur :
— Ho ! ho !… mon petit… mon cher petit frère !… Est-ce bien toi, cette fois ?… Ho !…
Ce sont les flots du Pacifique qui roulent sans doute le corps du pauvre Hervé, entre les récifs de corail et les grèves inconnues d’îles maudites, à moins qu’il ne soit devenu la proie des requins et des monstres marins ; qu’importe à Yvonne, c’est ici qu’elle l’attend depuis des années, sans se lasser.
Parfois elle prêtait l’oreille, séduite, comme attirée par un son de cloche venant de la haute mer, et le chant jaillissait aussitôt de sa gorge, formant l’accompagnement de cette musique mystérieuse, pleurant à intervalles inégaux, montant de l’abîme, un tocsin énigmatique, un glas surnaturel sonnant les derniers moments de ceux qui luttaient
