— Elle chantait, le pauvre cœur !
C’était vrai ! Dès qu’elle s’était retrouvée sur pied dans le canot, encore suffoquée, l’eau coulant de ses cheveux dénoués, de ses jupes, on l’avait questionnée, dans une hâte d’avoir des renseignements, de savoir si elle avait souffert. On n’avait pu en tirer une réponse. Elle semblait écouter quelque chose, très loin.
Au milieu de la tempête, par moments, une cloche lente semblait tinter un glas dans le brouhaha des vagues ; elle pencha la tête, oubliant le rugissement des flots, le froid qui la blêmissait, et un sourire monta sur sa face pâle, sous les blonds cheveux collés à son front, à ses joues, à ses épaules.
Corentin écoutait aussi ; il avait fait :
— La Vandrée qui chante à c’t'heure, mauvais signe ! Heureusement que nous avons le flot pour nous !
On passait devant Pen-hat, dans des tourbillons d’écume qui blanchissaient toute la côte d’une eau de savon mousseuse et neigeuse.
Comme toujours, attirée par cette cloche qui semblait aller éveiller au fond d’elle de mystérieuses affinités, Yvonne, les mains appuyées au bordage, à demi relevée sur ses genoux, se penchait davantage encore vers la pleine mer, et voilà qu’elle s’était mise à chanter, de son étrange voix de folle.
