saines dents blanches se fendait d’un large rire nerveux et qu’une étincelle courait sur le bleu glauque de ses prunelles.
— Mademois…
Vivement, elle tendit la main, faisant le geste d’effleurer ses lèvres du bout de ses doigts pour arrêter ce mot :
— Chut !… Vous ne m’appelez plus Mariannik ?…
Il eut un élan de tout l’être, un tremblement lourd de ses énormes épaules :
— Oh !… pouvez-vous croire… Mariannik ?…
— À la bonne heure, Corentin.
Il n’était pas en garde contre cette souplesse de l’esprit féminin, qui se ramasse, bondit, joue comme un félin, aussi bien chez l’humble fille des champs que chez la dame des grandes villes, et, allant droit au but, avec sa rudesse native :
— Il y a si longtemps que je ne vous ai vue ainsi !… Je croyais que vous ne vouliez plus de moi, que c’était fini !… Je l’ai maudit fameusement, lui, le failli gars qui s’est mis entre nous !… J’ai compris, allez ! je sais des choses !… Damné naufrage, que je pensais souvent !…
Des mots bourdonnaient au fond de sa gorge, de dures paroles qu’il retenait difficilement, sachant bien qu’il ne fallait pas les dire, mais ayant tant souffert, qu’il lui paraissait juste de le faire savoir, de le crier, fût-ce dans un cri d’amour, d’adoration.
