nuit qui augmentait, les humbles fleurettes de la lande.
Une abondante moisson parfumée emplit le tablier, dont Yvonne avait relevé les deux coins inférieurs pour enfermer ses fleurs ; une griserie douce leur montait au cerveau, et, tous deux, dans cette solitude, au milieu des ténèbres, semblaient un couple d’amoureux attardés à la promenade et regagnant leur logis en devisant gaiement.
Hervé se laissait conduire, ne retrouvant plus sa route, dans l’obscurité ; un grincement de brouette gémit à quelque distance ; Yvonne lui posa sa main sur le bras, la voix toute changée :
— Écoute, écoute… C’est pour Louise Tréveneuc !… Cariguel-an-Ankou !…
— La brouette de la Mort !… fit-il.
Un frémissement instinctif courut sous sa peau, en même temps qu’il revoyait Yves Dagorn assommé de douleur, qu’il entendait encore son cri de détresse sauvage :
— Ma femme !…
La vieille superstition bretonne lui revint à l’esprit, celle qui prétend que toutes les fois qu’un malade est près d’expirer, on entend le roulement mystérieux d’une roue, et qu’on voit la brouette de la Mort, cachée sous un drap blanc et conduite par des squelettes.
Puis il secoua le frisson funèbre, songeant, plus
