Hélas ! hélas ! l’on m’a renvoyé du ciel. Où est donc ma Psyché ? Je grelotte de froid, je succombe d’inanition, de fatigue et de chagrin ; personne ne veut plus de moi, les cœurs maintenant sont à Plutus. Quand je frappe aux portes, ils font les sourds, on me renvoie d’un air furieux, l’artiste me jette à la tête son outil, les femmes leur vertu, les penseurs leur orgueil ; les uns sifflent, les autres rient. Misère de moi ! j’en ai vu qui s’interrompaient un moment, me regardaient en face et qui reprenaient leur ouvrage.
Oui ! va-t’en, crève de rage, détale plus vite, l’humanité bâille à ton nom. Tu lui as agacé les dents avec le sirop de ta tendresse, tu l’as étourdie de tes soupirs, tu l’as fatiguée de mignardises, de sentiment, de bonheur.
Non ! pas de toi ! tu n’es pas la Débauche ! comment peux-tu me servir ?
Prends-le donc ! au tas ! avec les autres !
Ah ! enfin !
Quels ennuyeux personnages avec leurs peaux de chien !
Passez ! passez !
