— Oui, mon pauvre Henry ! reprenait-il avec amertume, apitoyé sur lui-même.
— Un peu d’énergie, voyons ! consolez-vous.
— Est-ce que je peux me consoler ? reprenait-il avec colère.
— Que diable ! quand on a une femme depuis deux mois, comme vous, on a eu assez de plaisir pour avoir un peu de chagrin, surtout quand ce chagrin vient d’un motif pareil. Voyons, qu’est-ce qu’il y a ? ne veut-elle plus coucher avec vous ? là, parlons français, corbleu ! est-ce ça ?
— Non, répondit Henry embarrassé.
— Eh bien alors, pourquoi nous sciez-vous le dos avec vos doléances ?
« Butor, homme sans cœur ni sentiment », pensa Henry.
« Le petit jeune homme commence un peu à m’ennuyer », pensait Morel.
— Venez-vous dîner avec moi, ajouta-t-il de suite, et boire un peu de vin généreux pour bannir la mélancolie ?
— Merci.
— Alors ce sera pour un autre jour. Sortons-nous ensemble alors ? je suis pressé, j’ai de la besogne en arrière, voilà deux jours que je ne fais rien et j’ai cet épouvantable mémoire à finir… tenez, tout ça de paperasses à analyser pour mercredi prochain. Quelle vie que la mienne ! quelle galère ! vous êtes heureux, vous !
— Qu’est-ce que c’est ? demanda Henry.
— Un mémoire de la Société plâtrière nationale contre la Société plâtrière de Paris.
— Ce n’est que ça ? dit Henry riant de pitié, fameuse chose !
— Fameuse chose ! fameuse chose ! certainement mon petit, fameuse chose ! une faillite de huit millions !
