— Quoi ?
— L’appel… — Alors ; comment s’est-il aperçu que nous avions filé ? reprit Lapie.
— Parce que, en tâtant, il a senti que tu avais de la plume aux pieds.
— Farceur, va | C’est égal ! Je croyais bien que personne ne se douterait du tour. Il faut qu’on ait vendu la mèche !
— Oh ! s’écria Lagneau indigné :
— Je ne te dis pas ça pour toi, l’ami.
— Pour moi ou non, tu ne m’en veux pas moins puisque j’étais seul. À coup sûr, Renard n’est pas une bête, son idée était bonne ; mais je m’en veux parce qu’on n’est jamais content dès qu’on a tort. Mais quand nous en causerons tant et plus, ça ne servira de rien à présent ; il vaut bien mieux parler d’autre chose ; et d’abord, si vous voulez, je vais vous conter une histoire.
Vous savez celui qui ronfle paie l’amende. Au beau milieu, je vous dirai un mot pour voir, et il faudra que chacun me réponde en rime tout de suite.
— Oui, oui, — sabot — cuiller à pot… Connu !
— C’est ça ! à seule fin de prouver que personne n’est dans les bras d’Orphée.
— Qu’est-ce qu’il chante ? demanda Goret à moitié endormi.
— Quoi ? fit Canard.
— Quoi ! quoi ! reprirent les autres en nasillant.
— Ah ! vous le-prenez sur ce ton ! Je ne raconterai rien !
