nel expirer sa haine, ma mère, Rome est sauvée… mais ton fils est perdu ! »
Évoquerai-je ces jours néfastes où notre sol aimé était la proie de l’Anglais, tandis que la jeunesse française laissait rouiller son épée au fourreau, tandis que la cour du roi de Bourges lançait le faucon, emplissait ses coupes et chantait ses amours ?
Alors je veux, en face de cette noblesse dégénérée, faire flotter l’étendard de Jeanne d’Arc… et voici que ces courtisans amollis deviennent d’invincibles guerriers, des héros rachetant au prix de leur sang chaque lambeau de la patrie.
Entendez-vous la cloche qui glapit dans la vieille tour de l’église ?
— C’est le signal :
« Mort aux huguenots ! tue ! tue ! »
Et les catholiques parcourent les rues et frappent ; ils entrent dans les maisons et frappent… ils frappent partout, ils frappent toujours…
D’où tenez-vous tous ces poignards, ô fratricides ! du faible Charles IX ?
— Non, de sa mère, Catherine de Médicis !
Pourquoi sur ton froid visage ce sourire de triom-
