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L’EXIL
I ls vont sans trêve ; ils vont sous le ciel bas et sombre.
Les Fugitifs, chassés des anciens paradis ;
Et toute la tribu, depuis des jours sans nombre,
Dans leur sillon fatal traîne ses pieds roidis.
Ils vont, les derniers-nés des races primitives,
Les derniers dont les yeux, sur les divins sommets,
Dans les herbes en fleur ont vu fuir les Eaux vives
Et grandir un Soleil, oublié désormais.
Tout est mort et flétri sur les plateaux sublimes
Où l’aurore du monde a lui pour leurs aïeux ;
Et voici que les fils, à l’étroit sur les cimes,
Vers l’Occident nocturne ont cherché d’autres cieux.
