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Et le jeta dans l’ombre, en dix lambeaux épars,
Comme une peau d’onagre aux dents des léopards.
Et Schelomo, sentant sur ses tempes plus blêmes
Passer le vol glacé des vanités suprêmes,
Et s’ouvrir sous ses pieds, comme un gouffre béant,
L’abîme de la mort et le puits du néant,
Tressaillit dans sa chair, frissonna dans son âme,
Et comprit que la vie était comme une flamme
Qui vacille et s’éteint dans l’ombre du tombeau,
Et que tout homme, esclave ou roi, lépreux ou beau,
Jeune ou vieux, riche ou pauvre, entre les mains divines
Était comme l’hysope aux fentes des ruines,
Qu’un souffle, en la mêlant aux sables des murs nus,
Sème éternellement dans les vents inconnus.
