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les flûtes alternées
Écoutons. Moschos est frais
Comme un zéphyr dans les branches.
Où courent les Nymphes blanches ?
Le savez-vous, ô forêts ?
Vers les tremblantes yeuses
Où Théocrite en rêvant
Marie aux lyres du vent
Les flûtes mystérieuses.
Ô belle ! entends-tu vibrer
Les abeilles de Virgile ?
Il semble qu’une aile agile
Est prête à nous effleurer.
Le vin que scellait Horace
Dans l’outre, nous le buvons.
Quand il songe, nous rêvons
Et quand il rit, je t’embrasse.
Catulle, qu’ensorcela
Lesbie, en nos seins allume
La flamme qui le consume
Neuf fois pour Ipsithilla.
