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les flûtes alternées
Tour à tour nous saccageons
Les caves et les bastilles.
Nous trouvons les belles filles
Moins faibles que les donjons.
Le vin rouge au sang se mêle
Sur nos pourpoints tout roidis.
Héros, soldats ou bandits,
La gloire est notre femelle.
Quand nous dormons sur nos sacs,
Dans les fossés, sous les porches,
Les chaumières sont les torches
Joyeuses de nos bivouacs.
Nous partageons, au lieu d’orge,
Du froment à nos chevaux.
Fils ! à chacun ses travaux ;
L’un moissonne, l’autre égorge.
Nous chantons, et les corbeaux
Croassent, dans la nuit sombre,
Autour des meules sans nombre
De cadavres en lambeaux.
