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les flûtes alternées
VI
Oui, vous les ignorez. Au fond des chambres closes,
Quand la lampe discrète épand ses clartés roses,
Quand le sarment séché qu’on entasse au foyer
Fume, rougit, se tord, craque et semble égayer
La salle aux angles noirs d’un bouquet d’étincelles,
Vous ne pouvez songer, vous belle et pure, à celles
Qui, blêmes, en haillons, les pieds dans le ruisseau,
S’embusquent vers le soir sous quelque sombre arceau.
La clarté les aveugle et le jour les réprouve.
À l’heure où vont rôder la chouette et la louve
La nuit, mère du crime et mère des amours,
Des bouges familiers les chasse aux carrefours.
Le. passant, dans le cercle indécis des lanternes,
Honteux, hâte le pas en voyant leurs yeux ternes
