Les voici, sur leurs seins crispant leurs mains fiévreuses,
Pâles et flagellés d’un éternel désir,
Poursuivant au hasard dans les nuits ténébreuses
L’ombre du monstre avide et prompt à les saisir.
Par couples douloureux où vont-ils dans la fange,
L’un, dont le sang précoce empourpre le manteau,
L’autre, dont la folie allume l’œil étrange,
L’un avec une fleur, l’autre avec un couteau ?
Et les Forts, les Héros vengeurs des anciens crimes,
Vers qui montait le cri des peuples opprimés,
Hercules oublieux de leurs travaux sublimes,
Amour ! sur quel bûcher les as-tu consumés ?
Et ceux-là, les élus de l’éternel mystère,
Qui, pasteurs des esprits sur les monts du devoir,
Faisaient briller si haut leurs torches que la terre
Frémissait tout à coup de les apercevoir ?
Ils étaient les rêveurs, les chanteurs, les génies,
Les Poètes dont l’œuvre était auguste et bon,
Les prêtres de la lyre aux chastes harmonies,
Les bouches qu’effleurait le céleste charbon.
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éros funèbre
