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les flûtes alternées
Oh ! quel sombre nuage crève,
Race auguste, sur ton berceau ?
Quels Dieux font cette heure plus brève
Que le sillage d’un vaisseau ?
Te voici courbé sur la glèbe,
Nu, labourant, ô morne sort !
Comme au fond d’un farouche Érèbe
Les âpres sillons de la mort,
Homme ! esclave indigné de naître,
Perçant le roc, plantant le pieu,
Pour creuser le tombeau d’un maître
Et bâtir le temple d’un Dieu !
La forêt, mère des grands chênes,
Pleure et saigne en ses halliers nus
Des blessures que font les chaînes
Et les haches aux troncs chenus.
L’oiseau chantait dans l’ombre fraîche,
La biche dormait dans les bois.
Oh ! le vol strident de la flèche !
Oh ! les chiens aux rauques abois !
