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le poète
XVII
LE POÈTE
I
Un ciel sinistre, un ciel d’orage.
Des hommes las, meurtris, sanglants,
Courbés sous l’effort et l’outrage,
Vers le soir, rentrent à pas lents.
D’où vient ce peuple qui chemine ?
Des champs ingrats, des bruns guérêts,
De la carrière ou de la mine,
Des coteaux, veufs de leurs forêts.
