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— Certe, elle est pauvre, la hutte
Où m’attend le cher berger.
Mais qu’elle est douce la flûte
Qu’éveille son chant léger !
— Les serments sont plus fidèles
Que jure un vieillard épris.
Lorsque l’Amour n’a plus d’ailes,
C’est Vénus qui fait le prix.
— Je ris quand l’amour qui boite,
Éros au neigeux menton,
Tient un sac de la main droite
Et de la gauche un bâton.
— L’amour de Daphnis voltige
Et se pose moins longtemps
Qu’un bouvreuil sur une tige,
Qu’une sarcelle aux étangs.
— À quoi bon, si je l’ignore,
Ô vieillard, flétrir ainsi
Le rêve de mon aurore
D’un obscur et vain souci ?
