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les flûtes alternées
IX
LE BUT
Chaque âme est-elle sur terre
La flèche que d’un ravin
Quelque géant sagittaire
Lance vers l’azur divin,
Un trait rapide qui fronce
La corde d’un arc tendu,
Qui vibre, vole et s’enfonce
Dans le vertige éperdu ?
Peut-être, abîme indicible,
Ô firmament constellé !
Es-tu l’éternelle cible
Que vise l’esprit ailé ?
