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excuses
Au lieu d’imiter, ô songe !
L’abeille ivre de parfums,
N’être qu’un rat qui vous ronge,
Ô Grecs et Latins défunts !
C’était fou comme de croire
Qu’Avril finissant léguait
À la saison froide et noire
Les clochettes du muguet.
Oui, je fus le philosophe,
L’âpre chercheur, le savant,
Sourd à la plus belle strophe
Du grand poème vivant.
Dans les bois flétris et jaunes
J’errais sans apercevoir
Les Nymphes faisant aux Faunes
Des signes dans l’antre noir.
Le merle et la renoncule,
Le ramier et le bouleau
Chuchotaient : — C’est ridicule
De venir au bord de l’eau
