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lettre
XV
LETTRE
C’était hier, amie, et le ciel était bleu
Et nos yeux pleins de pleurs. S’aimer, se dire adieu,
Être emporté là-bas ! Le sanglot qu’on étrangle
Vous étouffe ; on se tait, on se quitte ; à chaque angle
Du chemin qui s’allonge on croit voir brusquement
Le spectre de l’oubli surgir ; à tout moment
On sent s’approfondir la solitude ; on entre
Dans l’inconnu lugubre ainsi que dans un antre
Obscur, où sans écho l’ombre assourdit les pas.
Hier, ô bien aimée ! Hier ! oh ! n’est-ce pas
Que ces lambeaux du temps, un jour, une heure même,
Sont, si lents et si lourds, des siècles quand on aime ?
C’est hier seulement que les arbres du bois
