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2 Novembre
Dans les peupliers nus le vent pleure. — En l’église
Toute de noir tendue, une foule à genoux
Psalmodie un chant d’ombre. — « Ayez pitié de nous »,
Semblent clamer des Voix errantes dans la bise.
La cloche de la tour tinte le glas. — Un deuil
Fatidique gémit sous le ciel gris d’automne,
Comme le sanglot sourd, dolent et monotone
Des ifs sombres, tordus au vent sur un cercueil.
