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ÉPITRE A BOILEAU I55 De l’àme qui rechigne aux passions fécondes ; La Pitié, c’est la mer des voluptés profondes ! Que diraient les grands Bois à l’homme dégoûté, S’ils demeuraient plongés dans l’immobilité ? Si la Brise, à travers leur branchage qui ploie Chuchotant mollement, ne portait à la joie ? Nous que berce, sous leur ramure qui jaunit. Un sentiment de paix et de calme infini, Ah ! nous le sentons bien, que nous sommes les frères De ces arbres en proie aux bises funéraires ; Comme eux, nous résistons aux grands tourbillons fous. Car l’hiver est le même et pour eux et pour nous. Et, pareil à leur front, notre front se dépouille. Le rossignol, perché sur leurs branches, gazouille Un cantique embaumé de tendresse et d’ardeur, Comme l’Amour, — oiseau perché sur notre cœur ! Tu ne l’as pas compris. Despréaux ; c’est ton crime. Le Sentiment absent, que m’importe la Rime ? Voici notre esthétique, à nous : savoir pleurer ! La harpe de l’Esprit a pu chez toi vibrer. Mais la harpe du Cœur, ô Maître, était muette... Et c’est pourquoi jamais tu n’as été poète ! Septembre t88i.