— À qui c’est que cet homme-là vous fait penser ?
— Je vois pas la ressemblance…
La femme du commerçant le retourna sous un autre angle :
— Peut-être ben au père Didace quand il était jeune… Pourtant non !
L’enfant revenait, un billet à la main, qu’il remit à la marchande, rougissante d’indignation à mesure qu’elle le déchiffrait : « Commence donc par arranger ton bas de porte, la grosse, avant de te mêler de rire des autres devant le monde… ! »
Elle prit Angélina à témoin de l’injustice dont elle était victime :
— Hein, tu vois pas ça, ma fille ? C’est de même. On fait du bon à ça. On vend à crédit à ça. Et ça nous invictime des pires bêtises.
Les poings sur les hanches, se tournant du côté du petit garçon, elle lui cria :
— Va dire à ta mère que j’y fais dire que c’est rien qu’une…
Avant d’en entendre davantage, Angélina, étourdie, et malheureuse, se hâta de sortir.
« Glorieux disparu ! » Le Survenant était mort. Et pas même un nom à mettre sur sa figure. Peut-être qu’en faisant les recherches nécessaires ? Une voix interrogea Angélina :
