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LE SURVENANT
puyé à la clôture, anéanti, les yeux perdus dans la nuit, à respirer l’air âcre.
— Pas même lui ! se dit-il sans comprendre. Personne, quand on dit personne veut parler du Survenant avec moi !
Et l’hiver qui approchait !
Son cœur se serra, puis déborda d’amertume. Petit à petit ses doigts se crispèrent sur le bois de la clôture :
— Maudite race de monde !
