Mathilde, une inondation c’est un tue-monde. Le butin tout « épaillé »…
— Pour notre part, reprit la grand’mère, ce fut le contraire, car quand on a descendu de l’étage du haut, au lieu d’être cinq, on étaient sept : j’avais fait l’emplette de deux bessons, un garçon, une fille, ben éveillés. C’est pas à demander si on a appelé le petit gars, Moïse. Quant au ravaud que l’inondation cause dans une maison, c’est pas disable. L’eau laisse un limon qui meurt pas. Tout reste gris.
— Vous avez dû vous en souvenir longtemps ?
— Longtemps ? Je m’en souviens encore. Souvent, la nuit, vers la même heure, il me prend une souleur, et je me rendors rien qu’à l’aurore.
L’histoire était finie mais chacun la poursuivait à sa manière en une aimable rêverie. Comme il faisait bon d’être là à l’abri et à la chaleur !
Depuis un moment, du hoquètement de la pluie se dégageait un bruit à peine percepti-
