m’apparut et que le mystère, l’ombre, le souvenir réveillés à mon pas s’agitèrent confusément au creux de chaque sculpture — j’ai suspendu ma marche, oubliant les pourpres vespérales pour l’âme du temple.
Devant les centaines de bouddhas amassés au Sud, devant ces pauvres intrus pourris, vermoulus, mais nobles quand même, brûlaient encore les baguettes propitiatoires des pèlerins journaliers. Quelques lotus se fanaient. Au-dessus de ma tête, je savais que le long des frises ondulait la théorie dansante des Tevadas, couvertes de bijoux et le front ceint de tiares.
Je reconnaissais toutes les pierres. J’en retrouvais tous les tons : les gris de perle, les gris d’argent, les gris de plomb et les gris verdâtres, roux, mauves. Sous les galeries, c’était toujours la belle ombre ardente dans laquelle tout va se perdre : l’immobile grouillement des sculptures, les monstres et les fleurs, les murs de dentelles — et les pensées.
Haut dans l’air qui se violaçait, des cigognes passaient dans un vol lent. Par moments, on percevait vaguement la litanie des bonzes lointains. Et,
