Ici, tout est mort. Tous les génies se sont heurtés à l’homme sauvage. Dans son invincible apathie, fermant les yeux et les oreilles, passif, et moins malléable que les pierres qu’on lui fît ciseler et qui gardent au moins une empreinte, il a conservé à travers les siècles et les bouleversements, sa pose naturelle dans sa belle nature. Elle et lui, asservis, ont toujours, avant de disparaître, laissé tomber la graine essentielle de la race et des espèces. Et les voilà de nouveau, malgré le feu, le fer, la parole — tels qu’autrefois — ensemble sur des ruines, l’une donnant ses mêmes fleurs, l’autre faisant son même geste.
[IX]
13 juillet.
Il me vient des enthousiasmes inexplicables. Est-ce parce qu’à un moment donné, mes facultés assoupies et fatiguées se réveillent soudain ; ou bien que, selon les milieux et les pensées qu’ils suggèrent, elles se trouvent à l’unisson ? Je ne sais. Et d’ailleurs ai-je besoin de savoir d’où viennent les vagues
