ensuite, les poings fermés. De nouveau il reprenait sa marche, parlant tout seul, oubliant Ulrich. Il s’animait il s’échauffait ; Ulrich était rayonnant de joie, de voir naître par degrés chez le moine, si tranquille il n’y avait qu’un instant, cette émotion d’inspiré, qui communiquait à son visage un mouvement semblable à celui de la houle quand la marée arrive.
Il posa grotesquement son poing, celui qui cachait les deux thalers, en face de son front, et après l’avoir considéré avec ironie, comme il l’eût fait d’un adversaire près d’être écrasé, il dit, tantôt par éclats de voix saccadés, tantôt avec une rumeur intérieure, dialoguant avec ce poing immobile devant lui : — Impôt du mensonge sur la conscience ! timbre papal imprimé en noir sur le cœur des chrétiens. ! Eh bien ! je le porterai à monseigneur Pandolfi, cet argent qui m’appartient ; je dirai tout bas à monseigneur : Je suis un pauvre moine, monseigneur, qui, pour racheter les fautes de ses parents, vous porte en leur nom ce peu d’or, afin d’avoir des indulgences.
— Quels crimes ont-ils commis, vos parents ?
— Un crime très-noir, monseigneur.
— Très-noir ? Doublez la somme.
— Je double la somme, monseigneur.
Et le moine, en débitant ce monologue, faisait trembler les vieilles planches des cloisons et vaciller la lumière de la lampe ; car il semblait suivre sa pensée courant à cheval devant lui.
— Mais quel crime ; l’infanticide ?
— Mieux que cela, monseigneur.
— Triplez la somme.
