Trois mois dévorés par ce charbon, ces flammes, et par une espérance encore plus corrosive que ces flammes !
Brisé de douleur, il tomba sur son lit avec la fièvre.
Au même instant Marcelin rentrait ; il revenait du spectacle.
— Qu’as-tu ? dit-il à Marc.
— J’ai que nous sommes perdus, ruinés, à deux doigts de l’hôpital.
— Et l’Amérique ? dit Marcelin.
— Il n’y a pas d’Amérique, répondit Marc les larmes au visage. Notre tentative est une erreur, notre essai une déception. Ce soir je me suis démontré que les lunettes de nuit telles que je les rêvais ne sont pas réalisables.
— Ah ! dit Marcelin.
— Comment ! tu ne te désoles pas ? tu ne meurs pas de désespoir !
— Pas de cette fois, répondit Marcelin en sortant de sa poche plusieurs poignées d’écus au milieu desquels nageaient quelques gracieuses pièces d’or.
— De l’argent ? s’écria Marc.
— De l’argent et de l’or, répondit Marcelin.
— Et comment ?
— Voici comment. Tandis que tu t’occupais de faire des verres au moyen desquels on y verrait la nuit, moi je m’occupais de fabriquer, en imitant tes procédés, des verres avec lesquels on pût y voir le jour.
— Tu es fou !
— Le fou a la parole. Tu cherchais à confectionner des télescopes, et moi des lunettes de spectacle à bon marché. Ton télescope aurait coûté trois mille francs ; ma lunette
