— Eh bien, alors, reprit Georges, il doit voir que tout est désormais brisé, fini, entre Valentine et moi.
Hélène releva ironiquement le mot.
— Brisé !…
— Oh ! oui, appuya Valentine, brisé : et c’est là notre seul titre à votre clémence.
— Oui, dit aussi Georges, croyez un peu, madame, à ce qui est notre foi, notre honnêteté, notre repentir.
— Quoi ! vous voulez, monsieur de Blancastel, que je croie sérieusement que tout est fini, brisé entre vous deux ? — Mais Valentine, ne fût-elle pas pure comme elle est, et comme votre aveugle jalousie vous a empêché de le voir ; fût-elle à M. de Fabry, fût-elle coupable, avilie, votre amour, — je le connais maintenant, — se traînerait suppliant à ses pieds, et se contenterait des restes de son indignité. Non, tout n’est pas fini, non, tout n’est pas brisé entre vous !
— Tout, madame, je vous le jure !
— Vous aussi, Valentine… des serments !…
— Ne me croyez-vous pas, moi non plus ?
