— Comment dans quoi ?
— Tu ne vois pas que Faucheux plaisante, lui dit-on ; va toujours !
— Un beau jour, reprit Bergamotte, et j’avais, je crois, seize ans, un ébéniste du faubourg Saint-Antoine, nommé Kleinberg, se présenta à l’hospice et demanda un enfant pour en faire un apprenti. On m’appela, il me vit, m’examina et me trouva bien apparemment. On me donna à lui et il m’emmena. Sa famille se composait de sa femme et d’une jeune fille qui avait alors douze ans. Elle se nommait Baptistine. Elle était jolie, douce, active comme un fuseau… Bergamotte s’arrêta ; il sortit un mouchoir de coton bleu.
— Qu’as-tu ?
— Rien. Est-ce qu’il n’est pas permis de s’arrêter, de se moucher ?
— Moi j’ai soif, s’écria Mouffleton.
— Son père, continua Bergamotte, eut
