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— Quoi, monsieur !… Je m’arrêtai par respect pour mon hôte. Adieu, lui dis-je, je vous remercie de votre charmante hospitalité.
Mon hôte ne me répondit pas, il rêvait à son krubul.
Voilà donc le bonheur de cet homme quarante ou cinquante fois millionnaire : l’espoir de posséder, après quatorze ans d’attente, une rose de quinze livres qui infecte ! Je courus à toutes jambes vers l’endroit où j’avais laissé Beziers, qui fut ravi de me revoir.
— Eh bien, monsieur ?
— Beziers, ce soir à souper, du foie à la poêle, du fromage de gruyère et du vin à dix sous la bouteille, entends-tu ?
— Mais…
— Pas de mais ; j’ai failli devenir millionnaire. On se réjouirait à moins.
