— Que serait-il donc arrivé ? demanda Rose sans aucune émotion, sans même de curiosité.
— Comme je vous aurais aimée !
— Mais il m’aimait beaucoup.
— Il ne vous aimait pas comme il faut aimer.
— Je ne sais pas. Comment saurais-je ces choses ? Je croyais, voilà tout. Je croyais en lui.
— Il n’était pas digne de vous.
— C’est peut-être moi qui n’étais pas digne de lui, puisqu’il ne m’aime plus.
— Pas digne de lui, vous ! Vous ne savez donc pas ce que c’est que cette femme ?
— Non, et je ne veux pas le savoir. Oh ! je ne suis pas jalouse. Je suis humiliée. Il me semble que j’ai été battue. Jalouse ? Non. Je n’aime plus et je n’aimerai plus,
— Ne dites pas cela.
— On n’aime pas deux fois.
— Mais si on a été malheureux la première fois ?
— On reste malheureux.
— Il faut toujours chercher le bonheur. Quand on le cherche, on le trouve.
