Elle se mit à rire, d’un rire bien énigmatique :
— Mais non, il me suivait pour le plaisir, sans doute, de m’avoir sous ses yeux. Une femme, au bal, a-t-elle rien de mieux à faire que de se laisser regarder ?
— Et, n’est-ce pas, reprit Hubert, un très vif plaisir que de montrer ses bras, ses épaules, sa gorge ?…
— Très vif, non, mais enfin, les désirs que l’on évoque bourdonnent aux oreilles comme un vol de papillons printaniers et le frolis de leurs ailes parfois est doux à l’épiderme. Vous ne pouvez pas comprendre, c’est trop féminin.
— Oui, murmura Hubert, avec une tendre, mais indéniable ironie, la femme est une religion pleine de mystères. Je ne demande qu’à adorer sans comprendre, et à m’agenouiller dans les ténèbres, les yeux levés vers la symbolique petite lampe rouge : mystères joyeux et mystères douloureux, les méditer alternativement, ne jamais savoir, peut-être, les aimer en leur secrète essence et aimer l’être cher dont ils sont l’émanation.
Elle leva vers lui des regards attristés, puis avec un peu de colère :
— Poète et menteuse poésie ! La tendresse est sur vos lèvres et non pas en votre cœur. Vous souvenez-vous de notre première rencontre, sous les branches tombantes des vieux pins sacrés, là-bas dans l’avenue sombre ? Votre profession fut que rien n’existe que par une volonté évocatrice, je m’en souviens, moi, et depuis, vos paroles, repensées souvent, ont acquis
