j’avais vingt-sept ans ; c’est aujourd’hui la trentaine ou bien près. »
Il la considéra, sans insolence, de la tête aux pieds :
— « Cette franchise ! Mais vous ne devez pas mentir. »
Ses yeux étaient remontés à la taille, élargie un peu, jugeait-il.
— « Oui, l’esthétique, n’est-ce pas ? hasarda Sixtine, en levant négligemment les bras pour rattacher quelque épingle à sa coiffure. »
Le geste était joli et favorable à l’amincissement du buste.
Il répondit avec mesure :
— « L’esthétique ? Oh ! non. Elle semble bonne et sans trahisons. »
Un sourire, vite éteint, attesta le contentement de la femme et ce fut la floraison de la plus féminine des vieilles perversités humaines. Elle dit, d’une voix lente, désabusée :
— « Me vouloir aimer, c’est du temps perdu. »
— « Voyez, reprit Hubert, vous soufflez sur les bulles et ma seule et dernière chance d’illusion s’évanouit, car en mettant mes désirs au passé je construisais en secret un pont volant vers le présent. Ah ! madame, voilà de la cruauté transcendante. »
Elle eut conscience d’avoir pris un mauvais petit chemin de traverse et de s’y être embourbée.
Ils ne parlaient plus.
L’ombre se propageait en ondes légères. Nerveuse
