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me le figure comme un personnage humble. Les hommages ne le touchent plus, il ne se sent pas aimé, il a fait trop de malheureux et au fond de lui-même il souffre de son impuissance. « Je suis, dit-il, avec un sourire pitoyable, le raté de l’infini. »
XXXVI
L’écrivain, l’artiste créateur de beauté ne crée jamais pour lui-même. Il est trop en dehors de la perspective pour en jouir.
XXXVII
La toilette des femmes, à quoi
