Michelle et son fils — on les a reconnus — descendirent. Un jeune homme et une femme endimanchée, qui attendaient sous le porche, s’élancèrent au-devant d’eux. Le jeune homme avait l’épaule enguirlandée de longs rubans blancs, bleus, rouges. À son chapeau était attaché son numéro, il avait à sa boutonnière une fleur en papier.
« Moi ! j’ai 110, cria-t-il, regarde, Henri, un bon. Pas marsouin, pour sûr.
— Moi j’ai 113, trois de plus que toi ; on sera ensemble mon vieux.
— Faut tâcher d’être cavalier.
— N’importe, pourvu qu’ils nous mettent quelque part dans les rangs de l’armée française ! »
Les deux conscrits montaient l’escalier, lancés, joyeux, et les deux mères suivaient.
« Vous avez la larme à l’œil, ma bonne Madame Pierre, dit la comtesse à sa compagne, le départ n’est pas tout de suite. Et puis, je vous l’ai promis, je m’installerai dans leur ville de garnison, je soignerai nos deux enfants.
— Oh ! je sais que vous avez toujours été parfaite pour mon François, mais ce n’est pas lui que je plains, c’est moi. Un si gentil enfant, aux petits soins pour sa mère, malgré son instruction de monsieur. »
Elles entrèrent, le déjeuner était servi. Leurs quatre couverts, pas plus, se faisaient
