par une admirable figure de l’Enfant Jésus, couché, endormi, la tête reposant sur un oreiller dont sa petite main tenait un gland avec lequel il avait l’air de jouer encore. C’était ou, du moins, cela me semblait quelque chose d’exquis, comme grâce de dessin, comme charme de peinture, comme abandon d’attitude, que ce ravissant petit corps si lumineux et si potelé. M. Ingres lui-même en paraissait très satisfait, et lorsque je le quittai, au moment où le déclin du jour l’obligea de suspendre son travail, il était enchanté de sa journée. Le lendemain, dans l’après-midi, je remonte à son atelier : — plus d’Enfant Jésus ! La figure avait disparu, entièrement grattée par le couteau à palette : il n’en restait plus trace.
— Ah ! monsieur Ingres ! m’écriai-je consterné.
Et lui, triomphant, l’air résolu :
