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Que d’être au large
Lorsque l’on boit,
Mais à l’étroit
Quand on décharge !
Crois-moi, Sylvain,
Tu te dépouilles
D’un droit divin.
Serait-ce en vain
Qu’on a des couilles
Et du bon vin ?
Dieu fit la vigne,
Dont il voulut
Que l’homme bût.
Manquer son but,
C’est être digne
De Belzébut !
Dieu fit la fille
Et l’endroit où
Chaque cheville
Trouve son trou.
Quand Dieu commande,
Soumettons-nous.
Par lui, je bande,
Je bois, je fous !
Nargue des fous
