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CONTES D’ITALIE
noir par lentes gorgées, en claquant de la langue, et en remuant son nez crochu.
La mère sourit, salue et part, entraînant la petite qui, les yeux mi-clos, se remet à chantonner :
— O, ma-a… o, mia mia-a…
Les paveurs tournent avec lassitude la tête et contemplent tour à tour le vin et la fillette qui s’en va ; ils regardent, sourient, et se parlent avec la volubilité propre aux méridionaux.
Dans le vase, à la surface du vin rouge foncé, flottent les pétales vermeils des œillets.
La mer chante, la ville bourdonne, le soleil étincelle, créateur de légendes.
