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Il était vingt-deux heures de l’heure italienne. Les quinze cierges du triangle étaient éteints, et dans le noir de la Chapelle se recueillait l’attente.
Alors suavement et tout bas d’abord monta le chant du Miserere, son murmure, sa prière, sa gémissante harmonie, cette musique expirante s’envolant à Dieu, et qui, redescendant des nuages, semblait par instants renouveler, au plafond de la Sixtine, le miracle de la messe du Pape Grégoire le Grand où les oreilles entendirent tomber les répons du ciel de la bouche des Séraphins.
XXVI
Elle revint lentement, s’arrêtant aux églises ouvertes et brillantes dont l’une mît un éblouissement devant ses yeux encore pleins de la nuit de la Sixtine.
De la voûte, jusqu’au bas de l’autel, une
